Sie war da. Die ganze Zeit. Meine Kraft. Und diese Geschichte. Es geht, natürlich, es geht. Wenn ich aufhöre zu jammern und wenn ich mich konzentriere. Gut. Dafür bin ich jetzt viel zu spät, werde eine ganze Stunde nach der verabredeten Zeit eintreffen. Unangenehm, aber leider nicht zu ändern. Das Schreiben ist wichtiger als alles andere und es tut mir einfach gut, wenn ich zusammenhängende Gedanken erbrechen kann, wenn ich einen Fluss finde. Und wenn ich am Ende nur zu einem Drittel mit dem Geschriebenen zufrieden bin, dann ist es in Ordnung.

Zu spät, zu spät, zu spät. Ich muss mir noch etwas gesellschaftsfähiges anziehen, damit ich nicht unangenehm auffalle. Nein. Das werde ich nicht. Oh, und ich muss noch einiges ausdrucken, das hätte ich nun fast vergessen. Mehr als eine Stunde zu spät zu kommen, das wäre ein neuer Rekord. In ein Zeitloch werde nicht fallen, aber ich werde mich auch nicht beeilen, ich kann gelassen bleiben. Vielleicht, weil ich Die andere Hälfte vom Glück bereits kenne. Oder ich bin es. Wer weiß. Später schreibe ich mehr. Jetzt muss ich mich wirklich beeilen.

Zu spät. Zu spät. Wie ärgerlich.